Souvenir

En las noches insomnes el dolor fantasma llegaba a ser insoportable, pero las pesadillas que acudían a él cuando cerraba los ojos eran mucho peores.

Aquel terrible cuchillo de carnicero, bajando una y otra vez. Cortando trocitos de sus amigos. Ese bastardo de la máscara de conejo se había tomado su tiempo. Metódico y silencioso en su macabra tarea, haciendo caso omiso a las súplicas y los gritos. La espantosa escena se le había grabado a fuego en el cerebro y sabía que le acompañaría hasta la tumba.
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Dulce

En la tierra baldía en la que se había convertido el mundo después de la Guerra, sólo los más fuertes sobrevivían. Los niños se habían vuelto un vago recuerdo del pasado, la fragilidad infantil era una debilidad fatal. Aquellos que sobrevivían de entre los más robustos y astutos no permanecían niños por mucho tiempo; la vida en el yermo los cambiaba, les obligaba a crecer deprisa.

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